Funil

São como um corte em minh'alma,
Aberto desde que nasci.
Que sangra até agora.
Nebacetim?

A matéria na qual nunca tirei dez;
Nunca aprovado direto,
Mas a recuperação.
Se aprendi?

A esperança que sempre se mostra vã.
Eu mesmo embelezo a fantasia,
Mas sei: continuam iguais.
Haverá Amanhã?

Um funil no gargalo do meu ser,
Objeto desconfiado e filtrando
Damas que a mim descem.
O que aproveitei?

Teimoso e paciente, como um matemático,
Espero exausto pela mulher exata,
Que não é inteira, mas fração.
Simetria é perfeição?

São elas sempre a me perturbarem.
A tornarem-me vulnerável,
Fraco, tolo e
só!

Quem será você?
Mulher ida
E exata?
Minha!

(Fernando Vieira fim de ano)